Eu desenho você com palavras

Eu olho profundamente nos seus olhos
Quero enxergar o que os outros não vêem
Quero entender o seu motivo de ser triste em segredo
Quero ver o que está por trás dos seus olhos
Por que tem tanto prazer em ser triste?
Mas por que você tem tanta vida
Escondida, empilhada e desprezada?
O que você quer contar?
Para quem você quer contar?
Por que não se importa?
Por que o seu segredo se parece tanto com o meu?

In Manual de Sobrevivência para Suicidas (Nick Farewell)

 

"Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem  alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou."

 

Fernando Pessoa 

A dor é uma coisa estranha.
Um gato que mata um pássaro,
um acidente de automóvel,
um incêndio…

A dor chega,
BANG,
e eis que ela te atinge.

É real.

E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido.
Como se te tornasses, de repente, num idiota.

E não há cura para isso,
a menos que encontres alguém
que compreenda realmente o que sentes
e te saiba ajudar…

— Charles Bukowski